espaço de mau feitio, alguma reflexão, música e outras panóplias coloridas

21
Mai 09

Dizia a minha mãe que os homens (também) se conquistam pelo estômago. Sabedoria pouco útil quando o mais-que-tudo é um cozinheiro reputado e com insígnias. Ensina-me a apreciar os paladares mais inauditos, entre bolo de chocolate com azeite e eventualmente a eterna da sangria da barraca de Sintra, e quase a gostar de me aventurar na cozinha.
Dizia Sartre que o homem está condenado a ser livre, e a liberdade é tão crua como a própria capacidade de imaginar. Imaginar e abstrair fazem parte de cada um de nós de forma tão intrínseca e individual que nem o maior sentimento de cumplicidade consegue superar o abismo entre dois pensamentos, por mais semelhantes que sejam.
Estas e outras considerações filosóficas vêm ao de cima quando nos sentamos no Adamastor, enquanto o sol anuncia o dia, e falamos de tempestades. As nossas, próprias e intransmissíveis. Aquelas que queremos arrancar da pele do outro para tomarmos como nossas, apenas para que o outro saiba que estamos lá. Simplesmente estar. Mas este estar é tão falacioso como o nosso falso altruísmo. A insegurança que nos pode mover é tão nossa quanto a tempestade do outro nos é alheia. E de Adamastores tormentados apenas nos pode servir o tamanho, para nos pormos no nosso lugar, tão comum e tão importante, tão banal e único quanto o ser humano pode ser. Do ciúme da tormenta não rezará a história, e das borboletas no estômago apenas fica a vontade de as dissipar ao sol. Amor é sempre aos pedaços...

 

 


Aos pedaços ou não, amor é amor enquanto dura. Apenas podemos prometer o hoje (já dizia o Neil Finn na sua expectacular Stuff and Nonsense, que mostrarei na próxima OST), e esse hoje é o melhor dos dias.
 

publicado por Vita C às 23:41

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